* * * Опять все та же скука Авиньона, Жара и пыль, поникшие бродяги, Зады торговок… Городишко сонный Закован камнем – словно в саркофаге, И в воздухе, от солнца раскаленном, - Ни дуновенья, ни малейшей тяги. «По-да-а-й на хлеб!» - с тягучим, жалким стоном Канючит нищий. Скрипом в каждом шаге Хромает он. Подать монету, что ли? Он дряхл и черен, на руках мозоли, Не дашь, так украдет… Да, в жизни мало Согласия – презренных денег ради Сам человек с самим собой в разладе, И мир людей далек от идеала.